Se afișează postările cu eticheta Mihai Stănescu. Afișați toate postările
Se afișează postările cu eticheta Mihai Stănescu. Afișați toate postările
, , , , , , ,

Rapidul 15

URZICA - Revistă de satiră şi umor românesc şi universal editată în România în perioada comunistă între 1949-1989. Trimiteţi-ne un comentariu

        Oprirea trenului în gara Craiovei coincidea cu terminarea zilei de muncă la cîteva mari întreprinderi. Din vagonul de clasa întîi, purtînd o plăcuţă cu „Made in România", fixată estetic, la intrare, de uzina arădeană, călătorii coborau încărcaţi cu bagaje. În compartimentul elegant, situat pe la mijlocul vagonului drapat cu perdele gălbui, se aşezară doi călători: unul mai scund, cu un pic de burtă, cu privirea inteligentă, mascată de lentilele ochelarilor, ocupă locul de la fereastră, cu faţa în direcţia de mers; celălalt, un tip deşirat, cu ochii bulbucaţi, sub o frunte înaltă din care se ridica ţepos părul cărunt, ocupă fotoliul de lîngă uşă, cu spatele spre Timişoara. Era un inginer proiectant al uzinei Electroputere, care mergea să se pună de acord cu cei de la Electrotimiş, într-o problemă tehnică, a unui produs, pe care îl realizau împreună.
        Călătorul de la fereastră era chirurgul şef al unui spital mare, purtînd grad de clinică universitară. El se ducea în oraşul de pe Bega la o importantă conferinţă de chirurgie vasculară. Sătul de stat cu nasul în cărţi, se lăsă furat de galbenul holdelor de orz şi verdele gălbui al spicelor de grîu, din care se înălţau stoluri de vrăbii, speriate de zgomotul metalic al trenului rapid.
        Inginerul îşi desfăşurase pe toată canapeaua calcule împrăştiate pe fiţuici, scheme şi coli ministeriale dactilografiate în dublu exemplar, pe hîrtie cretată. În plină viteză, trenul trecu prin Cernele, scrîşnind din osii, la depăşirea macazelor automate.


        Uşa compartimentului se deschise cu zgomot; un călător pătrunse înăuntru, trăgînd după el o sacoşă, din care mai multe sticle de vin scoteau gîtul în afară. Îmbrăcat în costum de lucru, era zîmbitor şi părea să fie pe la mijlocul vieţii. Zise „Bună ziua" şi ajutat de o frînă se prăvăli pe locul liber de la intrare, faţă în faţă cu inginerul. Scoase din traistă o sticlă, pe eticheta căreia scria în diagonală „Fetească de Segarcea"; goli jumătate din conţinut, apoi, cu poftă de vorbă, îşi invită tovarăşii de drum să tragă un gît din licoarea galbenă şi parfumată. Şterse cu mîneca gîtul sticlei şi o întinse zîmbind celui de la fereastră:
        — Serviţi cu încredere, marcă garantată a I.A.S.-ului din Segarcea!
        — Mulţumesc, este o oră nepotrivită şi pe căldura asta sufocantă...
        — Nu vrei să te bucuri cu mine? Ştii de ce beau azi? Am un băiat; după trei fete. El este doritul familiei. Am umblat cu nevasta pe la doctori, că ea, săraca, zicea că nu poate să facă băieţi. Că maică-sa a născut şase fete. Am găsit la policlinică unul isteţ, care mi-a explicat cu răbdare că sexul pruncului depinde numai de tată, mama nu are nici un amestec. Mai trase o înghiţitură şi continuă: — Atunci m-am ambiţionat; dacă ţine de mine, trebuie să iese băiat, şi uite că a ieşit. Mi-am luat liber pentru mîine, şeful m-a înţeles imediat. Mîine, stau toată ziua acasă şi cui mă fac!


        Duse sticla la gură şi goli ultimul sfert. Cotrobăi în sacoşă de unde îşi făcu apariţia alta cu aceeaşi etichetă. Destupă butelia şi o întinse călătorului din faţă:
        — Pentru băiatul meu, ia o gură de fetească! De cînd cu atîtea fete, mă obişnuisem să beau fetească, dar nu strică nici un băiat.
        Inginerul, ţîfnos, îl refuză categoric:
        — Du-te nene şi dă-mi pace! Mie îmi crapă capul de grijă şi dumneata vrei să chefuiesc!
        — Dom’ şef, viaţa e scurtă, dacă o duci tot într-un calcul, ce mai pricepi din ea? Ţine sticla şi zi-i să-mi trăiască. N-auzi că am băiat?
        — Măi, omule, mi-am luat bilet la a-ntîia ca să pot verifica lucrarea, iar dumneata îmi dai planul peste cap! Ai cumva bilet pentru vagonul ăsta?...
        — Dacă mă refuzi, hai noroc şi sănătate, să fii iubit! Şterse sticla la gură, cu palma lui bătătorită, şi o întinse încet spre vecinul cufundat în socoteli. „M-a făcut muica oltean, puişor de craiovean"! Nu vreţi să cîntaţi cu mine. Să vedeţi ce iute trece timpul. Transpirat, crăpa din cînd în cînd uşa, să intre aer rece. Proiectantul turba de furie; curentul îi sufla hîrtiile.


        — Dacă nu stai liniştit, aduc şeful de tren!
        — Pe naşu’ abia îl aştept, poate vrea să bea cu mine un gît de vin.
        — Du-te la vagonul restaurant, sau la clasa a doua, că stau locurile goale.
        — Eu la a doua? Aici n-am loc? Sau am greşit trenul? Nu e ăsta rapidul de Timişoara?
        Medicul se amuza. Cînd şi cînd încerca să-l potolească pe chefliu.
        Pe coridor, spre capul vagonului, se auziră voci şi zgomot de perforator. Inginerul părăsi înfuriat locul. După cîteva minute, reveni însoţit de ceferist.
        — El este turbulentul care deranjează călătorii şi care nici nu are bilet la întîi!
        — Biletele, vă rog, răsună gutural vocea conductorului.
        — Bea un pic de vin, că n-o fi foc. Ce dacă eşti în servici? Ştii ce e aia să ai un băiat, după trei fete?... Tocmai cînd pierdusem orice speranţă?
        — Biletele vă rog, repetă glasul sfinxului care nu schiţase nici o tresărire a muşchilor feţei, la invitaţia făcută.
        — Întîi dumnealor, că sînt oameni de la oraş.


        Cei doi prezentară legitimaţiile de călătorie, în timp ce el schimbă sticla goală cu alta plină ochi. Cînd s-o desfunde, dopul se rupse în două bucăţi. Cu degetul mic, împinse înăuntru jumătatea înţepenită, trase trei înghiţituri şi începu să se caute în buzunare. Răbdarea controlorului se terminase; caută în geantă şi scoase un chitanţier.
        — Te rog, buletinul de identitate!
        — Păi ce, eu călătoresc pe bază de buletin! şi continuă lent să caute. Inginerul turba; curentul îi flutura mereu hîrtiile. În ultimul buzunar, de la bluză, scotoci insistent şi între două degete extrase biletul.
        — Ia vezi, ăsta-i beletul?
        Ceferistul îl răsuci pe ambele feţe, îl perforă brutal, îl restitui posesorului şi plecă mai departe. Vocea lui se auzi în compartimentul vecin:
        — Cine a mai urcat de la Craiova?


        Fericitul tată se instală comod pe locul lui, mai gustă din sticlă, apoi începu să fredoneze o doină de pe valea Jiului. Proiectantul sta gata să explodeze, în timp ce el, calm, îşi ştergea gura cu dosul mîinii. Se ridică greu în picioare, se clătină de cîteva ori ca o pendulă şi se adresă vecinului:
        — Ce, credeai că n-am?
        Trenul încetini mersul; un glas venit de pe coridor anunţa: „Filiaşi, cinci minute!" Apucă sacoşa cu mîna stîngă, salută milităreşte şi părăsi compartimentul.
        Inginerul răsuflă uşurat, adună hîrtiile zburate pe duşumea; încercă mai multe poziţii pînă găsi una relaxantă. Fostul tovarăş de călătorie se întoarse cu faţa, crăpă uşa şi mai repetă cu limba împleticită:
        — Ce, credeai că n-am?
        Coborî grijuliu treptele şi se pierdu în furnicarul gălăgios al peronului.

(Perpetuum comic ’86, pag. 150)


, , ,

Îngheţul

URZICA - Revistă de satiră şi umor românesc şi universal editată în România în perioada comunistă între 1949-1989. Trimiteţi-ne un comentariu
        Nenorocirea s-a abătut asupra comunei Dealu-cu-pruni în plină iarnă, cînd distileria de rachiu de aici, o superbă relicvă a genului din vremuri de tristă memorie care potolea, încă, setea contemporanilor, trepida cît e ziua de mică, transformînd în ţuică butoaie de prune, mere, corcoduşe, pere şi alte pometuri. S-a întîmplat, fără nici o îndoială, în noaptea dinspre 4 spre 5 februarie, cînd gerul se îndrăcise cumplit. Cert e că în dimineaţa fatală, Ghiţă Ciutura, falnicul responsabil al Cazanului lui Belzebuth din Dealu-cu-pruni, după ce se trezi şi se clăti cu o duşcă de ţuică de 50% (din care mai avea — vai! — atît de puţină), se duse la coşmelia care adăpostea „universitatea de limbi străine" — cum o numeau consătenii — şi începu să verifice instalaţiile înainte de a porni „producţia" din ziua respectivă. Injectorul de păcură se aprinse ca turbat! Materia primă aştepta pregătită la nivelul potrivit. Alcoolmetrele, eprubetele, pîlniile şi toate celelalte dichisuri ale distileriei erau în poziţie de bătaie. Dar ce se petrece cu apa?! Apa cea limpede, de izvor, care răceşte serpentina cu aburi spirtoşi. Ei bine, în dimineaţa aceea, prin robinetele de apă ale distileriei nu catadicsea să se scurgă nici o picătură! Absolut nici una! Dar cine să fi închis conducta de apă?! Asta nu se putea întîmpla în comuna Dealu-cu-pruni! Şi aceasta, pentru simplul motiv că respectiva ţeavă, în exclusivitate a cazanului de rachiu, venea direct de la izvorul din Comuna Lupului, singura colină căreia i se putea spune munte, din apropierea localităţii!... Să-şi fi stabilit izvorul singur un program limitat de furnizare a apei? Greu de crezut! Şi, ca o străfulgerare ocultă, în mintea lui Ghiţă Ciutura apăru explicaţia care era adevărul golgoluţ, oricît de nemilos ar fi fost: îngheţase conducta!...
        Primul lucru pe care l-a făcut a fost să mai tragă o duşcă (de astă dată din cea de 30°, ţuica destinată consumului curent) şi începu să aştepte. Să aştepte dezgheţarea apei. Şi, toată ziua, oamenii cărora trebuia să le vină rîndul la cazan se învîrtiră pe lîngă el îmbunîndu-l şi autoconsolîndu-se:
        — Lasă, nene Ciutura, că se moaie el gerul şi se sparge şi capul de gheaţă!...
        Dar conducta continua să fie bocnă! Or, aşa ceva nu i se mai întîmplase lui Ghiţă Ciutura în toţi cei 15 ani de cînd stăpînea destinele distileriei, după ce o viaţă de om condusese frîiele cooperaţiei comunale de consum pînă la controlul acela de pomină! Să-i facă lui conducta pocinogul ăsta, acum, în pragul pensionării?!
        Şi, pentru prima dată în acea zi, începu să înjure cu convingere... Dar nu mai puţin nervoşi se arătară inspectorii din cooperaţie rămaşi peste noapte în comună şi care, înainte de a se retrage pe la casele lor din capitala judeţului, veniră să-şi ia un cald rămas bun de la responsabilul cazanului:
        — Hm, nene Ciutura... zise unul dintre ei, rău prevestitor: parcă dinadins ai potrivit-o cu îngheţul ăsta. Ştiai că plecăm noi...
        Şi porniră trîntind uşile maşinii de teren, un „Aro" alb în care damigenele din spate sunau trist a gol...
        A doua zi, Ghiţă Ciutura porni la acţiune! Trebuia găsit locul unde conducta era gîtuită de gheaţă. Dar cum să ghiceşti nodul buclucaş pe o distanţă de doi kilometri?! Şi mai trebuia şi săpat cel puţin la o jumătate de metru adîncime, ca să dai de ţeava îngheţată! Începu să sape chiar pe uliţa care ducea la distilerie, ajutat de doi oameni care muşcau cu atîta sete cu tîrnăcoapele din pămîntul înţepenit de parcă erau convinşi că din conductă va ţîşni un val de ţuică mai aromată şi mai tare decît oricînd!...
        Săpară trei gropi fără să întîlnească şarpele de oţel! Atunci apăru primarul, care spuse:
        — Ce proşti sînteţi!... Păi nu ştiai, nene Ciutura, că ţeava trece pe partea cealaltă a uliţii?...
        Nea Ghiţă se pocni cu coada sapei de frunte şi trecu pe partea cealaftă. După două zile, pe fundul unei găuri, apăru conducta. O podidiră cu apă clocotită. Degeaba! Prin robinetele de la distilerie nu zvîcni o picătură de apă! Repetară operaţia în alte trei puncte. Nimic!
        Între timp, telefonul personal, de la domiciliul lui Ghiţă Ciutura, suna din oră în oră cu tot mai multă insistenţă:
        — Nea Ciutura, ne dai planul peste cap! Te scoatem la pensie mai devreme decît te gîndeai!... i se striga de la centrala alcoolurilor.
        — Bine, măi frate, vrei să ne laşi sărbătoarea şefului fără ţuică de Dealu-cu-pruni? Păi ştii ce-nseamnă asta? Retrogradare din trei în trei! Şi să văd atunci cum o s-o mai ţin secretară pe fata matale!... i se telefona de la Direcţia Direcţiilor.
        Şeful ocoalelor silvice din judeţ îl luă cel mai tare:
        — Tovarăşu’, ţi-am spus din timp că-mi mărit fata! Eu, fără ţuica ta, n-o mărit! Vreau să-i fac praf pe toţi bucureştenii din neamul lui ginere-miu! Aşa că să nu mă duci tu pe mine cu îngheţul conductei că nu-ţi merge!...
        Dar cîţi nu se pregăteau de nuntă chiar în Dealu-cu-pruni?! Cînd îi întîlnea, Ghiţă Ciutura trecea pe partea cealaltă a drumului. Unul dintre ei i-a strigat de departe:
        — Mi-ai nenorocit fata! Cuscrul mi-a trimis vorbă că nunta amînată e belea curată! El conta c-aduc eu ţuica!...
        Totul părea pierdut, cînd interveni sergentul major în retragere Spiridon Leahu, fost pirotehnist, care propuse cu o voce tunătoare:
        — Trebuie să dăm foc! Cu săpatul nu ajungem nicăieri! Trebuie să încingem focuri pe tot traseul conductei din 50 în 50 de metri!
        — Bine! Focuri! Dar cu ce lemne?!
        — Cu orice! Cu paie, cu garduri vechi, cu crăci adunate de pionieri prin muncă patriotică! Putem lua şi din cota de lemne de la căminul cultural, că pe-acolo tot rămîn de multe ori ferestrele întunecate.
        Zile în şir o dîră de focuri a unit cazanul de ţuică de izvorul din Coama Lupului. Noaptea, şiragul acesta de flăcări era feeric! Niciodată nu li se făcuseră copiilor din comună focuri de tabără atît de frumoase... În aceste circumstanţe, un dispecer de la staţia electrică din apropiere a tăiat lumina din comună pe toată noaptea zicînd că Dealu-cu-pruni e luminat... Şi totul în zadar! Conducta se încăpăţîna să nu stoarcă nici o lacrimă de apă...
        Într-a treia săptămînă de îngheţ al distileriei, directorul căminului cultural îşi trînti demisia pe masa primarului:
        — Toată vara am pregătit primul „Festival de iarnă al pomicultorilor rapsozi" şi acum minunata noastră manifestare cultural educativă e la pămînt! Toate formaţiile artistice care-şi anunţaseră participarea, auzind ce se petrece în comuna noastră, ne-au trimis invitaţiile înapoi!
        Primarul îi rupse demisia în paisprezece bucăţele:
        — Sîntem chit... spuse el. Şi eu aranjasem un reportaj formidabil în comuna noastră, cu o echipă de la televiziune. Află că băieţii, foarte bine informaţi, mi-au telefonat că mai-marii lor le-au schimbat planul: îi trimit, săracii, în Vrancea! Cică acolo nu e nevoie de atîta apă la vinificaţie...
        De altfel, în cîteva publicaţii ale presei locale, ba chiar şi centrale, apăruseră primele referiri critice la adresa locuitorilor din Dealu-cu-pruni: că au lăsat livezile să îmbătrînească prea mult, că la căminul cultural nu mai cîntă nici greierii, că în ciupercăria inaugurată cu pompă creşte varză murată...
         Toate controalele, inspecţiile, inventarele care au avut loc în comună în aceste săptămîni se soldară cu referate, procese-verbale şi sancţiuni dezastruoase. Culmea, tot în această perioadă, printre numeroşii deţinători de autoturisme personale din Dealu-cu-pruni se înregistrează cele mai multe contravenţii la legile circulaţiei, din istoria automobilistică a comunei. Miliţienii din localitate, mai la datorie decît oricînd, nu mai pridideau să fluiere...
        Înşişi reprezentanţii clerului din comună, văzînd minunatele lor monumente de arhitectură veche aproape goale, explicară situaţia astfel:
        — Cum să mai crezi în Dumnezeu, dacă nu e-n stare să repună în funcţiune nici un cazan de ţuică! Amin!...
        În schimb, din partea muzeului judeţean sosi la consiliul popular o adresă în care se arăta mai răspicat decît altcîndva că vechile instalaţii de alamă curată ale distileriei, o creaţie a meşterilor din veacul trecut, meritau de mult să figureze printre exponatele secţiei de tehnică agricolă tradiţională a muzeului şi că achiziţionarea lor era chestie de zile...
        Şi toate acestea bubuiau în creierii lui Ghiţă Ciutura ca o grindină pe un acoperiş de azbociment... Pînă cînd, disperat, pornind cu ultima vadră de ţuică ascunsă printre rufele din şifonier, spre policlinica aparţinătoare, obţinu, de fapt meritat, primul concediu medical din viaţa lui. Şi era hotărît să-şi prelungească acest concediu pînă la salvatoarea pensionare...
        ...Dacă, într-o noapte, pe neaşteptate, nu s-ar fi produs o căldură dulceagă de primăvară grăbită, care dezgheaţă pămîntul pînă la conducta refractară... Iar cazanul începu să duduie din nou spornic cît era ziua din ce în ce mai mare...


        Aşa că, azi, puteţi să vizitaţi comuna Dealu-cu-pruni cu toată încrederea. Are şi han turistic, în centru, cu locuri de cazare. De unde se poate admira încîntătoarea panoramă din jur, inclusiv clădirea străvechei distilerii de rachiu, cu coşul fumegînd. Petrecere frumoasă!

(Perpetuum comic ’86, pag. 58)






, ,

Trăiască hazul

URZICA - Revistă de satiră şi umor românesc şi universal editată în România în perioada comunistă între 1949-1989. Trimiteţi-ne un comentariu
Oriunde-ai fost, din vremile bătrîne,
Şi-oricînd şi-oricît te-a strîmtorat necazul,
Române-ades ai fost şi vei rămîne
Brav luptător cu arma-ţi veche hazul.

Cu-ai tăi plăieşi la Neamţu în Cetate
Lui Sobieski i-ai sfidat pricazul,
Ca gazdă bună însă, cu bucate
L-ai ospătat, de-a fost mai mare hazul.

Sau sus, sus în cetate, la Suceava,
Unde şi Ştefan a domnit, viteazul,
Cu moş Istrate-Voievod voroava
Au scris-o Eminescu de tot hazul.

Ca moldovean, un „hîtru bun de glume”,
Sau ca oltean, panaş fiindu-ţi prazul,
Tot un Păcalăeşti umblînd prin lume,
Contaminînd-o, pas cu pas, cu hazul!

Chiar Valea Plîngerii aflînd-o-n cale
I-ai şi sărit ca un ghiduş pîrleazul
Şi alinînd durere, tîngă, jale
Tu ai înstăpînit şi-acolo hazul.

Mereu în faţă, niciodată-n lături,
Nici spre-napoi nu ţi-ai întors macazul,
Chiar de s-au ridicat şi munţii de-omături,
Tu i-ai topit cu focul tandru - hazul.

Ca fierăstrăul alternîndu-şi dinţii
Din ascuţiş spre-a-şi potrivi ceaprazul.
Retezi degrabă cu tăişul minţii
Tot ce e tufă şi stîrneşte hazul.

Nici îmbuibaţii şi nici grandomanii
Nu au putut a-ţi îndoi grumazul,
Dar tu cu muncitorii şi ţăranii
Fiind tovarăş, i-ai pleznit cu hazul.



De-aceea astăzi demn în faţa vieţii
Poţi cu mîndrie să-ţi arăţi obrazul,
Căci mai folositoare-n luptă ce ţi-i
Decît aceeaşi armă veche: hazul.

Pot dar în numele unei istorii,
Fără-a-ntreba de e sau nu e cazul,
Române, la sorocul de victorii,
Să strig şi să proclam: Trăiască HAZUL!

martie 1985

(Perpetuum comic ’85, pag. 9)


, , , ,

Caragiale şi rîsul

URZICA - Revistă de satiră şi umor românesc şi universal editată în România în perioada comunistă între 1949-1989. Trimiteţi-ne un comentariu
(fragment din volumul CARAGIALE - O ISTORIE POLEMICĂ şi Antologică a literaturii române -)


        O întrebare pe care ne-o propune opera lui Caragiale este cauza polemicii autorului cu societatea în care trăia. Critici acerbi au vorbit de o tendinţă antiromânească, de o sete de a ridiculiza poporul român în opera sa. Lucrul este profund nedrept, pentru că autorul Scrisorii pierdute nu e un autor de comedii. Românii nu sînt mai proşti, mai adulterini ca alţii. Ceea ce li se întîmplă celor din piesele şi proza sa se întîmplă pe toate meridianele. Ca orice satiric, Caragiale este un neadaptat, un nonconformist. El nu-şi găseşte locul într-o lume mincinoasă, travestită, promovînd moralismul şi practicînd, de fapt, afacerile, şantajul, înşelătoria, carierismul şi aşa mai departe. Dar această incizie satirică au suferit-o toate societăţile omeneşti. Nu-mi amintesc să existe epocă aparte care să fie lipsită de „flagelatorii" săi. Ridicolul este, între altele, un însoţitor al omului de-a lungul veacurilor. Un Caragiale în timpul lui Burebista ar fi satirizat pe băutorii care l-au determinat pe marele domnitor să îngroape viile. Şi poate că el a existat, dar dovezi ale operei sale nu am moştenit. Asemenea scriitori ajung, cu voia sau fără voia lor, să fie frustraţi de ceea ce cred că li se cuvine şi poate li se şi cuvine. Situaţi în postura de arbitri supremi al moravurilor pe care le biciuiesc, ei cred că au şi dobîndit respectul sau spaima celor biciuiţi. Nimeni însă nu te iartă dacă îi spui că are o călcătură strîmbă sau că se uită saşiu. O veche ştiinţă a diplomaţiei sociale îndeamnă pe cei abili, la complimente, nu la critici. Unei femei îi spui că arată totdeauna frumoasă, nu-i aminteşti vîrsta, nu-i semnalezi ridurile, nu-i spui că nu ştie să se îmbrace, chiar dacă într-adevăr nu ştie. Rîzi la cea mai mică glumă pe care o face vrînd să-i laşi senzaţia că nu e numai frumoasa, dar şi spirituală. Despre bărbaţi ce să mai spunem? Ei sînt în principiu, viteji, inteligenţi, ştiu să facă bani, sînt generoşi, au idei, chiar cînd nu arată fizic prea bine. Ceva, privirea, călcătură, gesturile le acordă măreţie. Spune-i unui bărbat că este ultimul individ în scara ierarhică, că e batjocorit de colegi în secret, că e incapabil, că nu-l iubesc femeile şi că nu ştie să scrie o scrisoare de dragoste sau că n-a înţeles o ironie, el te va urî de moarte. Şi dacă un astfel de individ mai are şi pîinea şi cuţitul în mînă, aflînd nu că pe femei le lasă indiferente, dar că alegerea unui costum a fost greşită, el te va urmări pînă în pînzele albe, îţi va persecuta familia, te va sili să te muţi în alt oraş. Aşa încît nu e greu de imaginat pentru pleava politicianistă, prezenţa unui om de potenţa satirică a lui Caragiale. De altfel, una din explicaţiile cele mai plauzibile ale expatrierii sale este şi persecuţia la care a fost supus, refuzul de a i se da importanţa cuvenită, neintrarea în Academie, concedierea de la Direcţia Teatrului Naţional, ajungîndu-se pînă acolo, încît să fie învinuit de mînuire şi malversaţiuni în materie financiară. Cu asemenea indivizi nu ai de ales. Ori îl aşezi de-a dreapta ta şi te faci că nu observi grimasele sale stilistice, amuzîndu-te superior de săgeţile pe care ţi le trimite, ori îl extermini. Regii inventaseră bufonul care putea spune orice. El era nebunul, dilitul cel care nu înţelege nimic şi emite adevăruri fără să-şi dea seama. Stătea la masă, avea un costum care-l semnala de departe. Toată lumea printr-o convenţie se prefăcea că nu înţelege critica lui. Slobodul la gură îl corecta pe rege care dacă era înţelept, renunţa la greşeli şi accepta sfaturile indirecte. Anecdotica deasă într-o societate nu este întîmplătoare. Cineva spunea că omul superior o suportă şi trage consecinţele. Desigur că este o tendinţă de a glumi pe seama oricui şi mai ales pe spinarea celor care reuşesc, dar regimurile cu adevărat democratice permit satira. Un glumeţ, persecutat devine dintr-odată erou şi asta e mai periculos chiar decît critica pe care o exercită. Politicienii vremii sale aveau măsele tari şi nu ingurgitau pilulele amare servite de conu Iancu. Cînd apărătorii societăţii liberale generalizau, spunînd că poporul român nu e un popor de tîmpiţi cum vrea să-l arate Caragiale ştiau ce fac. Ei voiau să nască o confuzie între mica minoritate, profitoare, demagogică cu mulţimea care răbda cu umor ceea ce i se propunea în formulele sforăitoare care au rămas încă atît de virulente în opera caragialiană. Geniul autorului Momentelor, mi se pare că am mai scris-o, nu stă atît în fotografierea societăţii în care a trăit, în radiografierea ei. Cîtă lume nu schimba în timpul vieţii lui Caragiale aceleaşi glume, aceleaşi ştiri pe care le găsim îm opera lui. Dar o bandă de magnetofon care ar reproduce cu fidelitate limbajul unei societăţi nu înseamnă neapărat literatură. Există un talent de a sintetiza, o forţă pe care o au foarte puţini, şi anume aceea de a schimba viaţa într-o realitate artistică, ceea ce e cu totul altceva. Un mare romancier ascultă o mie de poveşti, o mie de biografii care pot fi bogate în evenimente aproape incredibile, dar totdeauna are obligaţia de a face viaţa verosimilă, nu adevărată. Există vieţi adevărate care nu sînt verosimile. Destine care devin incredibile prin aglomerarea de catastrofe, deşi ele, aceste catastrofe sînt reale. Dar regula de aur a artei este non bis in idem. Un roman nu suportă doi sinucigaşi, două crime, două motivări de acelaşi gen ale unei gelozii. Diversitatea tipologică, varietatea întîmplărilor, alternarea monotoniei cu faptul extraordinar, iată regula măiestriei. Recitiţi-l pe Cehov care pare cititorului obişnuit un autor de o exasperantă linearitate. Aparent, nu se întîmplă nimic în schiţele sale şi, deodată, puşca care atîrnă în cui pe un perete în actul întîi, trage în culise în actul al cincilea. Sub veselia aparentă a personajelor caragialiene zace tragedia însăşi a autorului Scrisorii pierdute pentru că el este un tragic şi nimeni nu a avut aerul că-l crede. Dar asta e măiestria: un autor bun îşi trimite cititorul pe o pistă falsă, trezindu-l cu o lovitură de boxeur, în final. Ticăloşii de amici care se bucură că nevasta magazionerului a plecat cu şeful gării, într-un compartiment separat, jubilează la ideea adulterului ce se dovedeşte pînă la urmă imposibil, şi atunci acest adulter naşte un efect comic, neaşteptat. În această celebră schiţă, autorul îşi pedepseşte drastic negativii, dar şi pe cititorii care sînt conduşi în mod deliberat pe pista falsă de care vorbeam mai sus. Caragiale, cum am mai spus, era un nemulţumit, un neadaptat, un om care tînjea după Ithaca lui ideală. Tipăteştii, Protopopeştii, Zoiţicile sînt răzbunările lui pe corespondenţii lor reali din viaţă. Ura pe care o stîrnea literatura pe care o producea îi dădea probabil satisfacţii nebănuite. Ca orice satiric ştia că este suspectat, cunoscînd şi amănuntul cel mai important că critica îi iubeşte mai mult pe tragici cu toţi morţii lor. Un om ucis cu spada, căzut într-o ambuscadă, sau printr-o mişelie stîrneşte cel mult compătimire, pe cînd eroul ridiculizat, antieroul rămîne în memoria spectatorului şi este arătat pe stradă; asemuit cu prietenii, devine exemplar. Ce a născut această tentaţie pentru ridiculizare s-ar putea întreba un biograf al marelui scriitor. Era Caragiale un eleat, tînjind după cerul grecesc, fiul genial al plăcintarului legat prin atavisme de Elada, avusese surpriza dureroasă pe care i-o trezise mediul ambiant în care trăia şi din această contradicţie a unei lumi personale ideale, cu cea reală, caricaturală, franţuzită, incultă, mimetică, joasă se născuse tendinţa de a muşca, de a schimonosi, de a lapida cu cuvintele, exemplarele pe care le dispreţuia?... Mai mult ca sigur că aşa a fost. Caragiale era un exilat interior. Mahalaua, tîrgul, cîrciuma, cafineaua, bulivarul, mica lume mic burgheză îi sporea şi mai mult tentaţia spre burgul german, încărcat de muzică sau visul către o Grecie a muzelor, mitologică, pentru că pe grecii mai dincoace îi cunoştea el bine de tot. Caragiale era un depeizat, încercînd evadări în teritoriul fantastic atunci cînd scrie Kir Ianulea şi O făclie de Paşti. Cadrul balcanic îi place prin culoare, prin moravuri. El este un contemplator, un observator al unei existenţe feerice, dar viaţa pe care o doreşte în cele din urmă este aceea a unui rentier, consumîndu-şi dobînzile. Că această experienţă a unei vieţi înlesnite a fost scurtă şi că întoarcerea la realitatea de care fugise a fost brutală, asta este o altă poveste, un basm ideal, revolut care se află de-asupra timpului.

(Perpetuum comic ’85, pag. 5)





, , ,

Cînd eşti căţel ocazional

URZICA - Revistă de satiră şi umor românesc şi universal editată în România în perioada comunistă între 1949-1989. Trimiteţi-ne un comentariu
         A fi căţel chiar şi numai cîteva zile pe an mi se pare un important avantaj faţă de cei incapabili să devină patrupezi vreodată. Mai ales cînd ocupaţia ta este să observi îndeaproape faptele, comportările şi spusele oamenilor.
         Mă bucur de această favoare a sorţii, n-aş putea spune prin ce miracol şi din (bună)voia cui. Fapt e că într-o dimineaţă ca toate celelalte, după ce am petrecut încă o noapte cu somn greu şi chinuitor, mă trezesc mai repede decît oricînd şi lumea îmi surîde cu mai multă bucurie chiar din clipa cînd am deschis ochii şi mi-am scuturat de pe pleoape visele prosteşti de om. Momentul e de o atingătoare frumuseţe, menită a-l descrie şi a-l face cunoscut celor ce nu au norocul să-l trăiască niciodată.
         Mă ridic repede din pat, alerg la aparatul de radio, dau să-i întorc butoanele spre a afla cîţi nefericiţi au mai căzut, între două radiojurnale, din avioanele lor şi cîte insule au mai fost măturate de taifunul „Mîngîierea", dar mîna transformată în preţioasă labă nu ajunge la aparat şi aparatul rămîne mut. Minune! Mă reped în bucătărie, salonul nostru şi cafeneaua noastră de nechezat, încă dornic să primesc de la nevastă-mea ştirile dimineţii, ale pieţii în special, despre felul cum unul a călcat-o straşnic pe picior şi despre ultimele stiluri olimpice la datul cu cotul, dar pofta de noutăţi se stinge imediat, spulberată de mirosul ademenitor al oaselor de pui depozitate sub aragaz, lumea colorîndu-se pe loc în cele mai fascinante culori. Minune! Mă strecor în camera de baie, să-mi rad barba urîtă şi supărătoare, obiceiul acesta barbar mi se vădeşte de prisos, redescopăr satisfacţia de-a avea blană şi coadă, mă bucur neîntîrziat că mi se oferă posibilitatea de-a face o însemnată economie de timp, de săpun şi de lame tocite. Faţă de imaginea (întrutotul posibilă) a unui cîine gol puşcă, vreau să zic bine ras şi bine indispus, starea îmblănită e de o mie de ori preferabilă, nu mai spun cît de estetică îmi pare! Minune!


        — Iar te făcuşi căţel? se miră nevastă-mea, fericită de fericirea cozii mele.
        — Iar se făcu javră şi se jevri..., observă soacră-mea vorbind ca de obicei cu mătura.
        — Sînt căţel, sînt căţel! strig cît mă ţine gura (botul) şi neîntîrziat mă cer, prin semne cît se poate de simple, afară şi pe la pomi. Minunea minunilor! exclam suplimentar, încîntat că mecanismul schimbării nu s-a defectat şi criza mondială a petrolului n-a afectat procesul tehnologic al metamorfozei.
         Primul drum în curte în aer liber, îl fac după ce consum, — parţial vegetarian — doi-trei tei ai parcului, la vechii mei prieteni Bubi Iliescu-Os, critic teatral, şi Lord Bull-Dog, ecolog particular, neglijaţi timp de-atîtea luni.
        — Salve, bătrîne! mă întîmpină Bubi.
        — Să trăieşti, Potăică! mă îmbrăţişează Lord.
        — Ce e nou? mă grăbesc eu să-i întreb, cu limba scoasă de-un cot.
        — Totul e ca-n cea mai frumoasă lume din cîte sînt posibile! Numai pisicile se pot plînge: acoperişurile au devenit inaccesibile: prea înalte, domnule!
        — Să fie sănătoase! mă grăbesc să zic. E vremea să lase romantismul clarului de lună şi să se-ntoarcă la şoriceii strămoşilor, în subsoluri. E şi mai sănătos.
        — Asta era şi părerea noastră, spune Bubi.
         Trecem repede la problemele noastre vechi, preferatele. Lord începe:
        — De cînd ne-ai lipsit, spune el, am văzut o mulţime de spectacole, rămăsesem în urmă şi mă simţeam într-o penibilă situaţie de infirmitate faţă de Bubi, care mănîncă teatrul ca pe-o slăninuţă. Domnule, Caragiale e savuros. Mă pasionează, mă încîntă. Numai verb şi inteligenţă! Am revăzut recent „Noaptea furtunoasă". Splendid! Satisfacţiile artistice sînt atît de intense, că îi iert că nu pune pe scenă mese cu bucate abundente, ca alţi autori. E o scăpare pe care i-o trec cu vederea, meritele întrec scăderile.
        — Nu sînt scăderi absolute, intervine Bubi. Dacă nu-s etalate pe scenă, bucatele gustoase se bănuiesc în culise. Universul lui Caragiale e unul saturat de arome tari, ameţitoare, cuceritoare. Un univers al bucătăriilor, domnule! Nu sînt în tot teatrul mondial atîtea promisiuni certe, toţi eroii salivează abundent şi e de presupus că fiecare îsi va primi la sfîrşit osul meritat.
        — Un studiu recent reconsideră povestea aia cu Bubico, continuă Lord. Putem deduce că nici atunci cînd Caragiale a apărut crud, el nu a fost în realitate rău: lansarea pe fereastră a confratelui a fost un gest nobil: trenul în care se aflau personajele cunoscute trecea pe lîngă un canton şi-acolo se serba o cumetrie. Oase dintre cele mai alese, necunoscute de bietul căţel, crescut la oraş, cu ceaiuri plafar şi vitamine apicole... Se dă ca sigur că Bubico s-a simţit atît de bine la petrecere, că n-a mai vrut să audă de stăpîna lui... Mai ales că a doua zi se programase la canton o nuntă, iar a treia zi un parastas... Trai pe vătrai, stimabile!...
        — Şi „Noaptea furtunoasă" cum a fost? am readus eu discuţia la subiectul cu care începusem.
        — Cum spusei: splendidă. Dar revederea ei mi-a adus în actualitate o problemă neliniştitoare a comediei în general. Iată, tocmai despre asta vorbeam înainte de venirea ta, cu amicul Lord. Domnule, oamenii nu ştiu să guste comedia! E o realitate. Pe scenă se petrec o mulţime de drăcovenii, unele mai spirituale decît altele, situaţii comice de tot hazul, dialoguri spumoase şi pline de nerv. Iar ei, oamenii, ce crezi că fac? În loc să se bucure şi să dea din coadă, rînjesc!
         Rînjesc şi îşi arată dinţii, domnule! E uluitor!
        — Pe dracu! am exclamat eu. Cine s-ar fi gîndit...
        — Parol! Fenomenul e general, n-am văzut un singur spectator care să reacţioneze altfel.
        — Stau mărturie, spune Bubi. Urmăreşti o comedie. Acolo se biciuieşte necinstea, se dă peste bot apucăturilor retrograde... Spectatorul, în loc să se indigneze de mizeria vecinului de scaun, ştiut de la tarabă ca un afacerist ordinar, îşi arată colţii (oamenii au doar patru canini, ca vai de ei, nu ca noi, numai canini pe toate părţile), împotriva unei nevinovate blonde aflate la balcon! Comportare în întregime aberantă...


        — Să-nebuneşti, nu altceva!
        — Mă aflam deunăzi într-o familie, în mijlocul unor prieteni. Pe ecranul televizorului au ieşit genialii Stan şi Bran, cei mai buni prieteni ai cîinilor din cîţi cunosc... Făceau nişte drăcovenii de-ţi obosea coada de bucurie... Cînd ochii mi-au fugit nu ştiu cum spre chipurile celor ce priveau ecranul, să-ţi vie rău, nu alta: Ionescu îi arăta colţii lui Georgescu, Mateescu mîrîia la Frăsinescu, Panaitescu stătea să-l sfîşie pe Postelnicu... Dar ştii cum? Cu buzele desfăcute gata să muşte, cu icnete pline de duşmănie adevărată... Mi se făcuse frică mie, cît sînt eu de fioros...
        — Şi dacă ar fi fost numai colţii... Dar indivizii îşi mai agitau şi labele, se ciuceau a pîndă, te treceau fiorii văzîndu-i cît de aprigi se făcuseră.
        — Eu presupun că asta e o modă. O modă trecătoare. Am văzut într-o vitrină, la fotograf, tinerii rînjind la fel, gata să sară la beregată.
        — Ştiu eu? Eu cred că obiceiul e foarte vechi. Fapt e că ideile morale ale comediilor, oricît de sublime ar fi, nu îmblînzesc cu nimic moravurile oamenilor... Ba aş îndrăzni să afirm că dimpotrivă; le aţîţă instinctele şi poftele spurcate. Altfel cum îţi explici că de peste două mii de ani, de cînd se scriu şi se joacă comedii, omul continuă să facă războaie?... Colţii, cu tehnica modernă, s-au perfecţionat, se poartă acum metalul şi tocătoarea din plastic.
        M-am înapoiat acasă destul de abătut. Observaţiile prietenilor mă aruncaseră într-o tristă dispoziţie. Şi eu care intenţionam ca, timp de cîteva zile cît mi se permitea să fiu cîine, să frecventez teatrele...
        — Nu te mai simţi bine, ca-nainte, în piele de cîine... mi-a spus soţia mîngîindu-mi blana. Hai, alungă-ţi gîndurile urîte! Eşti un căţel încă tînăr, ai o mutriţă de tot hazul...
        Nu mă putea înveseli, mai ales că, mîngîindu-mă, consoarta mea îşi însoţea cuvintele cu strălucirea colţilor de viplă, o proteză mai aprigă decît toate armele.

(Perpetuum comic ’84, pag. 17)

 


 

 




, , , ,

Adunarea generală

URZICA - Revistă de satiră şi umor românesc şi universal editată în România în perioada comunistă între 1949-1989.
        În picioare de cîteva minute, Dumitru Prişetean, brigadier în Vintileasa Deal, îşi duce mîinile la piept:
        — Tovarăşi, izbucneşte el furios, al dracului să fiu dacă nu voi fi scurt!
        — Scurt pe dracu, aruncă Grigore Neculaua, care nu-l suferă pe Prişetean, orice ar zice acesta, el nu e de acord, pleznind cartea de bancă, lîngă celelalte, înfruntîndu-l vesel: Gata, te-am băgat în fasole! Dumitru Chetroiu, un ins molcom, cu o bască de pictor modernist, stă o clipă pe gînduri. — Ce faci, strigă, la fel de vesel ca înainte, Grigore Neculaua, dă cărţile mai departe, doar n-o să-l asculţi pe tîmpitul ăsta! Cărţile sînt ferfeniţă, mînjite cu creion chimic şi rupte pe la colţuri. În urmă cu o săptămînă, la un tabinet decisiv de pe banca din faţa sediului, la care asistase, cîteva minute, şi Vasile Tacu, preşedintele CAP-ului, în trecere pe acolo cu şareta, Grigore Neculaua s-a pronunţat ferm că el cîştigă partida să ştie că înghite cărţile, nu alta. Abia i le-au putut smulge din gură ceilalţi, speriaţi că nu vor mai avea cu ce să joace. Adusese unul dintre ei, de la Floreşti, nişte cărţi nou-nouţe, dar, după cîteva minute de joc, se întorseseră la celelalte, vechi, care erau, unsuroase şi rupte pe la colţuri, mult mai apropiate, mult mai înţelegătoare cu ei cînd greşeau. Călare pe bancă, Grigore Neculaua joacă tabinet, crănţănind seminţe şi scuipînd cojile într-un ritm năucitor, cum numai el ştie s-o facă în tot satul, spre admiraţia cîtorva inşi adunaţi în jur, care urmăresc partida cu îngîndurare. Dealtfel, toată sala e un uriaş bătut din buze, un crănşănit mărunt şi nervos.


        — Are ochi albaştri, seamănă cu tac-su, bodogăne Ion Purdel, un bătrînel sfrijit, tuns scurt, soldăţeşte, alb de praf din cap pînă-n picioare. Stă pitit lîngă sobă şi, ori de cîte ori trece vreun camion, făcînd să tremure uşor întreaga clădire a căminului cultural, prin spărtura de lîngă horn îi curge în cap, implacabil, tot praful din pod. Ion Purdel a intrat în CAP din greşeală: fusese vorba de băiatul lui, Ion Purdel, care făcuse cerere sperînd să scape de o delapidare. Cei din consiliu încurcaseră numele, dar, cînd îşi dădură seama, li se făcuse lehamite să le mai descurce. Totuşi, moşul nu s-a supărat. Vine la toate adunările generale, nu-i scapă nici una, adus de mînă de fiică-sa, Tişa, care se teme ca nu cumva, încîntat de aplauze, bătrînul să n-o ia razna. O pionieră din faţă, întîia oară la o adunare generală (a trimis-o maică-sa în locul ei, să vadă cînd se dă lichidarea că ea are treabă, trebuie să pună la fiert nişte prune pentru magiun) şi, de aceea, extrem de încîntată, se răsuceşte spre Ion Purdel, strălucind toată de politeţe: Cu cine spuneai că seamănă, bunicule? Moşul îi întoarce spatele şi pîrţîie duşmănos. Cu cine spuneai că seamănă? insistă pioniera, toată numai entuziasm. De pe banca vecină, un tînăr gălbejit, stînd posomorît cu urechea lipită de un tranzistor, ale cărui baterii, legate pe dinafară cu o jartieră, par nişte gîlci, îi aruncă fetei o privire ucigătoare.


        — Unde şi-a pierdut boala asta zgarda? se întreabă gînditor paznicul Dumitru Carabă, venit la şedinţă cu dulama lui miţoasă, căzîndu-i privirile pe gîtul cîinelui tolănit la picioare, un dulău uriaş, ars pe burtă de cînd Iordache, băiatul lui Dumitru, s-a întors din armată cu ideea de a face din el un cîine pompier. Apropiindu-se tiptil, tiptil şi abia stăpînindu-şi rîsul, cîţiva inşi trag cîinele de coadă, după care se pitesc în spatele băncilor. Cîinele sare în sus, hămăind puternic, către prezidiu. Cei din spatele băncilor se prăpădesc de rîs.
        — Aici n-ai dreptate, trebuie să te contrazic, îl contrazice de unul singur pe vorbitor un ins de lîngă uşă, cu o şapcă de piele, fără să-şi întrerupă lucrul. Se chinuie să prindă cu patentul o blestemată de piuliţă dintr-o cutie în care şi-a vîrît mîna pînă la cot. E Pavel Dumbravă, electricianul consiliului popular, care repară difuzorul din camera vecină, camera de oaspeţi a consiliului, şi, atras de gălăgie, a intrat pentru o clipă să vadă ce cunoscuţi sînt prin sală şi să mai schimbe o vorbă cu ei. Dealtfel, nu peste mult timp, reuşind să scoată piuliţa, va ieşi din sală cu mers tîrşit, de om copleşit de înţelepciune, arzîndu-i o gulie unui băieţaş desculţ, într-o cămăşuţă murdară, care vrea să ştie dacă va fi film diseară.



        Spre deosebire de alte dăţi cînd, din cauza căldurii, abia rezista pînă la jumătatea şedinţei, Dumitru Prişetean ascultase acum cu atenţie pe cei dinaintea lui, notîndu-şi sîrguincios unele gînduri ivite pe parcurs şi, în timp ce aceştia se întrerupeau prosteşte, în timp ce Maria Lovin se hlizea de parcă o gîdila cineva, în timp ce Iordache Lăluci, om la locul lui dealtfel, grohăia acolo, în spate, făcînd pe porcul, în mintea lui se născuse o întrebare. Înainte de a o anunţa şi celorlalţi, Dumitru Prişetean îşi trage din buzunar o batistă cînepie, cu buline albe, o scutură puternic deasupra celor din faţa sa, apoi îşi şterge ceafa îndîrjit, gospodăreşte. — De fapt, tovarăşi, ce-am fi fost noi fără marea unire a pămînturilor? Luaţi pe neaşteptate, cei din primele rînduri dau din colţ în colţ. Pe Vasile Moisă, asupra căruia se îndreaptă, ameninţător, degetul lui Dumitru Prişetean, îl trec brusc sudorile. Entuziasmat de întrebare, Ghiţă Matache îşi dă pălăria pe ceafă. Cu un fîşîit subversiv, pălăria se rostogoleşte în poalele profesoarei Adina Ghiniţă care se sperie atît de tare, încît simte o zvîcnitură în burtă.
        — Doamne, îşi şopteşte ea galbenă la faţă, toată numai o apă, am rămas gravidă!
        — Am mai spus-o şi o mai spun, răcneşte de unul singur, roşu la faţă, Grigore Bobeică, rătăcind întruna prin sală, luînd-o printre rîndurile de bănci, ocolind prin spatele prezidiului şi întorcîndu-se prin spaţiul dintre bănci şi perete în fundul sălii unde, aşezaţi turceşte pe duşumele, doi inşi joacă şah, asistaţi cu gravitate de alţi cîţiva. E desculţ, un crac al pantalonului i s-a rupt şi-i atîrnă ca o zdreanţă. N-am nici o vină că s-a spart paharul. (Convingător) Nea Tache a zis: Ia să văd, ai curaj să-l spargi în dinţi? (Strălucind de mîndrie) Şi l-am spart! Ce credea el, că-i merge cu mine?! (Relatînd) — I-am zis: Băi, nea Tache, nea Tăchiţilă. (Fulgerat de o idee, rîde ha, ha, ha). Tăchiţilă! (Îndreptîndu-se sigur, hotărît, spre şoferul instructorului de la judeţ, care o caută pe ţaţa Maricica, femeia de serviciu, să-i ceară cheia de la camera oficială). Să presupunem că pe dumneavoastră vă cheamă Tăchiţilă (dar celălalt nu vrea să presupună. Convingîndu-se că ţaţa Maricica nu-i în sală, iese făcînd cu ochiul, în trecere, unei fetişcane, care asudă toată de ruşine. În urma lui, Grigore Bobeică începe să plîngă).
        — Nu, n-o să mai dureze mult, îi zice Nicolae Scocîlcă fratelui său, Stănică. Acesta a terminat de dat jos din camion totul: mese, scaune, farfurii şi pahare înfăşurate în ziare, un cazan de sarmale încă fierbinţi, o oală cu ciorbă aburindă şi-l întreabă acum pe frate-su dacă poate să le ducă deja în sală. Sînt Nicolae şi Stănică Scocîlcă, ţărani individuali din Vintileasa Deal, care au închiriat sala căminului cultural pentru nunta surorii lor mai mici, Paraschiva, cu un inginer electromecanic din Floreşti. Acum aşteaptă neliniştiţi şi furioşi în curtea din faţa căminului cultural: li s-a spus că adunarea generală a CAP o să se termine repede, dar uite că se lungeşte şi ei sînt îngrijoraţi că nu vor avea timp să instaleze totul pînă la ora 7, cînd trebuie să înceapă nunta.


        — Nu ştiţi pe unde e al meu? — întreabă pe cei din prezidiu Fiţa Hălălaie, care tocmai acum s-a întors de la Floreşti cu maşina de 4 şi a intrat să vadă dacă bărbatu-su nu-i aici. A ieşit, e pe afară, îi răspunde din prezidiu preşedintele Vasile Tacu, cătînd către locul unde, cîteva minute mai înainte, Culai Hălălaie se chinuia să-l lege de scaun, cu o sfoară, pe Iordache Cîmpureanu, o matahală de om care aţipise în hărmălaia din jur. Într-adevăr, Culai Hălălaie e pe afară, în curtea din faţa căminului cultural, dîndu-şi cu părerea la cumpărarea unui cal.
        — Nu, bă, nu pălărie, abia îşi poate stăpîni rîsul Ilie Geamaru din prezidiu, înşurubîndu-şi în tîmplă arătătorul, să-i fie clar lui Tache Banu, cu care stă de vorbă prin semne încă de la începutul adunării generale, de cînd cei aleşi în prezidiu fuseseră invitaţi să ia loc la masa de pe scenă, că s-a tîmpit de-a binelea, odată ce înţelege pălărie în loc de gospodărie. Dealtfel, de cînd a luat loc pe scaun, între preşedintele Vasile Tacu şi nea Mihalcea, Ilie Geamaru moare de rîs la gîndul că face parte din prezidiu şi că trebuie să stea acolo, deasupra sălii, de unde poate vedea că Guriţă Purdel e descheiat la prohab.
        Pe şosea trece, ca o caradaşcă, un tractor tîrînd după el o remorcă în care se află, răguşit de atîta cîntat şi chiuit, corul căminului cultural, care merge la festivalul „Plaiuri floreştene" de la Floreşti. Cînd remorca ajunge prin faţa căminului, Mitiţă Banu, legat la gît cu baticul solistei de muzică populară, îl zăreşte în prezidiu, prin fereastra larg deschisă, pe Nea Mihalcea. Acesta, mîndru de faptul că a fost ales în prezidiu, dar şi oarecum nedumerit pentru că nu ştie precis ce trebuie să facă cel ales în prezidiu cu unanimitate de voturi, stă ţeapăn, fără să zîmbească, notîndu-şi din cînd în cînd pe o coală de hîrtie, cum a văzut el la televizor că fac cei aleşi în prezidiu. Bucuros că-l vede, Mitiţă Banu băte cu picioarele în podelele remorcii, dă să sară peste oblon, să se arunce cu capul în jos, şi chiar ar face-o dacă nu l-ar ţine ceilalţi, şi, în cele din urmă, sugrumat de veselie, băgă capul pe fereastra căminului şi, ducînd mîinile pîlnie la gură, strigă cît îl ţin puterile: nasometru, nasometru!
        — Ssst! intervine supărat Florică Zlota, un ins înalt, cu două capete deasupra celorlalţi, şi, din cauza asta, avînd tot timpul un aer stingherit, de parcă s-ar întreba ce caut eu aici, deasupra celorlalţi, linişte, ce dracu, doar vorbeşte un om nu un... Cei din jur izbucnesc în rîs şi mihohotesc ca să-l întărîte. Pitindu-se în spatele lui, unul îi trage scaunul de sub el.


        Cu biciul subsuoară, Dumitru Strătulă păşeşte în sală misterios. În timp ce se ducea la cişmea să spele caii (e căruţaş la CAP), un băieţaş tuns chilug, dintre cei ce se joacă trîntind cu putere uşa sălii de şedinţă şi apoi zbughind-o la fugă, ţipînd, strigase în urma lui: Nene, vezi că şi s-a dezumflat roata, după care o ştersese năuntru. Lăsînd caii în drum, Dumitru Strătulă intrase după el, hotărît să-l prindă şi să-i ardă o gulie. N-apucă să facă vreo cîţiva paşi în căutarea mucosului, ascuns probabil sub vreo bancă din fundul sălii, că-l şi zăreşte în prezdiu pe Vasile Tacu, văru-său. Făcînd cu ochiul către ceilalţi, se îndreaptă spre el.
        — Ce dracu faceţi? se răsteşte Dumitru Prişetean pe deasupra hohotelor stîrnite de scălămbăiellle lui Florică Zlota, care se ridică abia după cîteva minute, zicînd la început că el acolo rămîne, pe podele, pînă vine cineva din prezidiu să-i dea o mînă de ajutor, apoi se scutură de praf pe turul pantalonilor cu atîta putere, încît toţi cei din jur încep să tuşească şi, în sfîrşit, aşezîndu-se la loc, ridică mîna să supună adunării sancţionarea cu vot de blam cu avertisment a celui care i-a tras scaunul de sub fund. — Vă invit respectuos să nu fiţi porci, face Dumitru Prişetean cînd hărmălaia se mai potoleşte ostenită şi ea. Apoi, ţinîndu-şi în continuare mîinile la piept, se dă la cei din sală. Unuia, care nechează ca un armăsar, îi arată pumnul. Pe un altul îl înjură de mamă, deşi acela e dintre cei mai liniştiţi. — Dacă nu se face linişte, nebunul ăsta e în stare să se ia la bătaie cu toată sala, socoteşte îngrijorat preşedintele Vasile Tacu şi ciocăne cu creionul în carafa de pe masă. Brusc, se face o tăcere deplină. Toată lumea se întoarce, gravă, către prezidiu. Ei drăcie, ce i-o fi apucat? — îşi şopteşte, neliniştit, preşedintele. Ei, drăcie, ce-o fi cu ei? — dă să se întrebe din nou, dar nu mai apucă: două labe mari, asudate, i se lipesc de ochi: Cu-cu, ghici cine e? — aude el vocea veselă a lui Dumitru Strătulă, văru-su.
        În acest moment, sala se prăbuşeşte într-un rîs colosal, definitiv. Văleu, nu mai pot, strigă o femeie, ţinîndu-se cu mîinile de burtă, criminalilor, lepăd copilul! De atîta rîs, doi de lîngă ea nu mai reuşesc decît să horcăie. Un ins în galoşi bate cu pumnul în perete zicînd întruna, e bună, e foarte bună, fără să-şi dea seama că deasupra lui cuiul, de care atîrnă un tablou de cîţiva metri, iese încetul cu încetul din perete. Cîteva clipe mai tîrziu, cînd tabloul îi va cădea pe grumaz cu putere, asemenea unei ghilotine, prăbuşit pe podele, insul în galoşi are deja spume la gură de atîta rîs. Cocoţaţi pe o bancă, cîţiva inşi şi-au ridicat poalele hainelor, ca şi cum ar vrea să treacă un pîrîu şi, răsucindu-se într-o parte în alta, cotcodăcesc voioşi. Hă, hă, hă, face unul din fundul sălii, amuţind brusc, ţinînd rîsul în el cîteva clipe, după care îl dă drumul. Un ins înalt, cu manşetele zdrenţuite, umblă pe sub bănci în patru labe, muşcînd femeile de picioare.
        — Au, au, fac ele încîntate, unele îl înjură vesele, altele îl lovesc peste nas, ca pe un căţel. O fetişcană bondoacă nu mai are glas; dă mereu din picioare, mai tare sau mai încet, după cum ar trebui să rîdă. În culmea entuziasmului, unul îşi scoate pantoful şi-l aruncă cu putere în tavan, apoi îl prinde cu gura. Cocoţat pe bancă, dulăul lui Dumitru Carabă latră duşmănos la întreaga sală. Numai bătrînul Mihalache Taşcău umblă din om în om, strălucind de fericire şi întrebînd pe fiecare: ce-a zis? ce-a zis?

(Perpetuum comic ’82, pag. 164)


Persoane interesate